Par centaines

Dans le même sens

Ils vont

Mais ne viennent pas

Je zigzague

En évite un

Puis un second

Ils ne bougent plus

Les herbes aimées

Ne sont pourtant

Pas si loin

Ils le savent

J'en décolle un

Et le déplace

Sur le muret

Mais rien à faire

Sous mes doigts

Sous mes pas

Sous mes roues

Ils craquent

Organes translucides

Nés de la pluie

Ils meurent sans plainte

Sur le bitume noir

Au petit matin

Escargot