Petits lendemains

 

 

 

 

Par centaines

Dans le même sens

Ils vont

 

Mais ne viennent pas

 

Je zigzague

En évite un

Puis un second

 

Ils ne bougent plus

 

Les herbes aimées

Ne sont pourtant

Pas si loin

 

Ils le savent

 

J'en décolle un

Et le déplace

Sur le muret

 

Mais rien à faire

 

Sous mes doigts

Sous mes pas

Sous mes roues

 

Ils craquent

 

Organes translucides

Nés de la pluie

Ils meurent sans plainte

 

Sur le bitume noir

 

Au petit matin

 

 

 

 

 

Escargot